高扬起，凑到男人耳边低声说：“下午，在他办公室，我就脱过衣服了……”
话模棱两可，却足够暧昧到引起最坏的遐想。
果然，他听到姚星澜的呼吸都一滞。
但下一刻，他却看到姚星澜抬起眼，眼神冷得令人发寒，语气也是毫不客气：“那你现在要在这里脱吗？脱光了等他回来？如果你不准备在这里脱，那就请你离开。”
安允被他的态度镇住了。他以为大部分人都会受不了关于自己另一半的这种“出轨暗示”。可眼前这个男人，没有发疯也没有声嘶力竭，没有不敢相信地痛哭，只是冷硬坚定地让他离开，甚至没有用上任何难听的词汇来骂他。
隋唐怎么会喜欢这么一个好像情绪都没有的假人？他感到不解。
“挺厉害啊。行，走着瞧，隋唐早晚会回到我身边的。”安允笑了一下，以掩饰自己的不知所措，故作轻松地又刺激了姚星澜一句，“亲爱的，到时候可别哭啊。”
说完，他绕过站在门口的姚星澜，穿上鞋就离开了。
姚星澜在门口站了很久，久到双腿感到一点点酸麻，才动了动僵硬的肩颈和手臂。他面无表情地放下自己的东西，去洗手间洗了把脸，然后拿上烟和火机，去阳台上抽烟。
海市的夜幕已经降临，从阳台上望出去，是稀稀拉拉的几户人家亮着的灯。有的发黄，有的发白，都不一样，就像世界上每个个体的生命一样，不同的经历和选择令生命染上不同的色彩，有的明亮一些，有的黯淡一些。而他的生命的底色，似乎就和这夜色一样，是黑暗无光的。偶尔有别的光扫进来，也不会停留太久，潦草地这么一闪而过。他的心就这么沉在夜色里，一直往下沉，沉到深不见底的地方，都没有停止下坠。
手里的烟燃起，一缕白烟升起。一个无风的夜晚，烟的轨迹却不是笔直顺畅，而是摇晃着缭绕开来。他低下头，才发现是自己的手一直在抖。
烟味进入口腔中，无比辛辣苦涩。这是隋唐常抽的烟，味道浓重又富有侵略性，以至于抽进去的时候，他的肺都在疼。
其实他不是不知道。
隋唐的书房里有一面墙的书柜，其中有一个下层抽屉的角落里放着他们曾经写给对方的情书，都是用德文写的。但他用翻译软件查过，满满都是热烈无比的爱——“ichliebedich，weiliiderskann，weilichdichliebenu?，weildichliebenistse”，隋唐这样写给那个叫安允的男人，“我爱你，因为我什么都不懂，因为我必须爱你，因为爱你是我的存在”。
可他和隋唐之间却从未说过爱。
隋唐一直保存着和安允的合影，那是一张很甜蜜的照片，夹在一本安允赠送给他的席勒的《阴谋与爱情》里。照片中的隋唐二十出头，留着过肩长发，年轻、英俊，脸上洋溢着帅气又幸福的笑容，眼神明澈而闪亮。而他那时候的爱人安允美得惊心动魄，立体的轮廓和明媚的五官组合在一起教人移不开眼，如同一朵初春时节绽放的花，被爱情的春雨滋润浸透，散发着动人的馨香。
这些姚星澜都看到过。在和隋唐确立关系、住进这个家里后，他都陆陆续续看到过。但他没有问，也没有多说。隋唐保留着这些过去的回忆无可厚非，每个人都有怀念的权利。
只是在这一刻，他忽然觉得他虽然住在这个地方，但这里却不是属于他的。这个家里处处都是另一个人的影子，那些无法忽视的存在都是隋唐曾经那么深刻爱过一个人的证据。
他也曾想过：得到这些的为什么就不是我呢？为什么就不能是我呢？
可今天看到安允本人，他就在想：是啊，凭什么会是我呢？我有什么能跟他比的？
他会为隋唐低头，可他却觉得在这个男人的心里，自己或许永远也比不上那个从来都高昂着头颅的人。无关他做了什么，无关他有多爱，只因为他不是那个人。
三十出头的安允，依然美丽、挺拔、自信。隋唐一直就喜欢这样的，漂亮的脸蛋、出众的身材和外放的性格。
如果说安允是一朵盛放到糜丽的花，那他就像是一株枯草。他苍白、冷淡、少言寡语，他是干涸的、没有生趣的。春天披着繁花似锦的外衣来到之时，属于冬天的枯草，就该被拔除，扔到一旁。无人会再关心枯草的命运，仿佛这么不吸引人的东西生来就不配获得关注的目光。
手指间无端一烫，他才惊觉手上的香烟已经燃尽，烧到了他手指上的皮肤。
他记不清楚这是第几根了，喉咙干涩得跟着了火似的，烟灰缸里好几个烟头堆在一起。但他又点了一根，在这无所事事又令人恐惧的夜色里，似乎只有尼古丁能让他暂时缓解五脏六腑的剧烈疼痛，只要一停下，这种针扎一般的刺痛感就会立刻遍布全身。
爱是痛苦的。他没有自己去追寻痛苦，但痛苦就在那儿等着他。他无处躲避，只有从那不可名状的痛苦中穿过，在疼痛中暴露出自己的伤口。
不是没有体会过，
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